"Ventana abierta"
Web católico de Javier Olivares
Un famoso maestro se
encontró frente a un grupo de jóvenes que estaban en contra del matrimonio. Los
muchachos argumentaban que el romanticismo constituye el verdadero sustento de
las parejas y que es preferible acabar con la relación cuando ésta se apaga en
lugar de entrar en la hueca monotonía del matrimonio. El maestro les dijo que
respetaba su opinión, pero les relató lo siguiente:
Mis padres vivieron 55 años casados. Una mañana mi mamá
bajaba las escaleras para prepararle a papá el desayuno y sufrió un infarto.
Cayó. Mi padre la alcanzó, la levantó como pudo y casi a rastras la subió a la
camioneta. A toda velocidad, rebasando, sin respetar los semáforos, condujo
hasta el hospital. Cuando llegó, por desgracia, ya había fallecido.
Durante el sepelio, mi padre no habló; su mirada estaba
perdida. Casi no lloró. Esa noche sus hijos nos reunimos con él. En un ambiente
de dolor y nostalgia recordamos hermosas anécdotas; él pidió a mi hermano
teólogo que le dijera dónde estaría mamá en ese momento. Mi hermano comenzó a
hablar de la vida después de la muerte, conjeturas de cómo y dónde estaría
ella. Mi padre escuchaba con atención, de pronto pidió que lo lleváramos al
cementerio. "Papá", respondimos, "son las 11 de la noche! no
podemos ir al cementerio ahora".
Alzó la voz y con una mirada vidriosa dijo: "No discutan
conmigo por favor, no discutan con el hombre que acaba de perder a la que fue su
esposa por 55 años". Se produjo un momento de respetuoso silencio, no
discutimos más.
Fuimos al cementerio, pedimos permiso para acceder y con una
linterna llegamos a la lápida. Mi padre la acarició, oró y nos dijo a sus hijos
que veíamos la escena conmovidos: "Fueron 55 años... ¿saben?, nadie
puede hablar del amor verdadero si no tiene idea de lo que es compartir la vida
con una mujer así". Hizo una pausa y se limpió la cara. "Ella y yo
estuvimos juntos en aquella crisis. Cambié de empleo", continuó. "Hicimos
el equipaje cuando vendimos la casa y nos mudamos de ciudad. Compartimos la
alegría de ver a nuestros hijos terminar sus carreras, lloramos uno al lado del
otro la pérdida de seres queridos, rezamos juntos en la sala de espera de
algunos hospitales, nos apoyamos en el dolor, nos abrazamos en cada Navidad, y
perdonamos nuestros errores...
Hijos, ahora se ha ido y estoy contento, ¿saben por qué?,
porque se fue antes que yo, no tuvo que vivir la agonía y el dolor de
enterrarme, de quedarse sola después de mi partida. Seré yo quien pase por eso,
y le doy gracias a Dios. La amo tanto, que no me hubiera gustado que
sufriera...".
Cuando mi padre terminó de hablar, mis hermanos y yo teníamos
el rostro empapado de lágrimas. Lo abrazamos y él nos consoló: "Todo está
bien, podemos irnos a casa; ha sido un buen día".
Esa noche entendí lo que es el verdadero amor; dista mucho
del romanticismo, no tiene que ver demasiado con el erotismo, ni con el sexo,
más bien se vincula al trabajo, al complemento, al cuidado y, sobre todo, al
verdadero amor que se profesan dos personas realmente comprometidas.
Cuando el maestro terminó de hablar, los jóvenes universitarios no pudieron rebatirle; ese tipo de amor era algo que no conocían. Ojalá algún día puedas encontrar un amor así, y si lo encuentras, jamás, pero jamás lo dejes ir...
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